Dalmo levou o copo à boca e parou. A mão no ar, o gelo girando no
whisky, o olhar distante.
– Eu conheço esse teu jeito... – disse Léo, sem largar o jornal.
– Você está ficando velho. Espiando por cima dos óculos?
– Eu te conheço há vinte anos. Já vi esse olhar antes.
– Esse, não.
Dalmo a vira passar numa tarde. Um jeito leve, descomplicado, de quem
encontrou seu lugar na vida. Sem pose, mas com classe. Sem excessos. Seguia
pela orla numa bicicleta lilás.
